СТИХИ,ЧТО ГРЕЮТ ДУШУ.

Она такая...Она не сдастся!
С глазами цвета "Упал-отжался!"
С такою силой в фигуре хрупкой...
Ну что ты,милый....какие шутки...
Она не сдастся...Она такая!
Не лезь к ней в душу с печалью Кая,
Она поманит и ты растаешь..
Но не догонишь....Она летает!
Она не к счастью...Она НЕ-счастье!
В ее ошибках бушуют страсти!
В ее печалях-печали неба...
А ты-домашний....Ты в небе не был...
Её прохладу-сочти за милость,
Проси у Бога,чтобы не снилась...
Конечно глупо что ты влюбился,
Скажи спасибо,что не разбился....
Она летает....Она такая...
А ночью плачет....О ком?....Не знает...
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * (из инета)

Что ж, буду жить, приемля как условье,
Что ты верна. Хоть стала ты иной,
Но тень любви нам кажется любовью.
Не сердцем - так глазами будь со мной.
Твой взор не говорит о перемене.
Он не таит ни скуки, ни вражды.
Есть лица, на которых преступленья
Чертят неизгладимые следы.
Но, видно, так угодно высшим силам:
Пусть лгут твои прекрасные уста,
Но в этом взоре, ласковом и милом,
По-прежнему сияет чистота.
Прекрасно было яблоко, что с древа
Адаму на беду сорвала Ева.

Отодвинув мечты и устав от идей,
Жду зимы, как другие не ждут.
Помнишь, ты обещал, что не будет дождей?
А они всё идут и идут…
Удивлённо смотрю из квартирных окон —
Я во сне или всё ж наяву?
Помнишь, ты говорил, что вся жизнь — это сон?
Я проснулась, и странно, живу…
А назавтра опять мне играть свою роль,
И смеяться опять в невпопад.
Помнишь, ты говорил, что любовь — это боль?!
Ты ошибся, любовь — это ад…

мы часто ищем сложности вещей
где истина лежит совсем простая....
мне не хватает нежности твоей....
тебе моей заботы не хватает....

что к этому дабавить я могу...
что я любви твоей не стою....
ведь я тебя совсем не берегу,
легко ли нежним быть тебе со мною?...

Какая роскошь - быть не в моде..
И жить, ни на кого не глядя..
И одеваться по погоде..
Не ради взглядов встречных дядей...
Прослыть не побояться дурой..
Не прибавлять платформой роста..
Не подгонять свою фигуру
Под "шестьдесят" и "девяносто"...
Веселой быть и сумасбродной..
Зевать, коль станет слишком скучно...
Какая роскошь - быть не модной...
А быть самой собою....



ШТУЧНОЙ... :-)

Что же ты, глупая, плачешь, - в который раз,
Снова сидишь, колени обняв руками?
Пять минут третьего - долго ли до утра;
Спи, дорогая, спи, моя дорогая...

Что же ты, глупая, смотришь куда-то вдаль,
Песню пытаешься петь - и опять сквозь слёзы;
Пишешь неровно - мол, крылья могла б отдать, -
Бред, дорогая; и этот огонь - замёрзнет.

Что же ты, глупая, острые ноготки
С силой в ладонь, - становишься к боли ближе?
Я б рассказала, как много вокруг таких,
...нет, дорогая, нет. Не поверишь. Вижу.

Что же ты, глупая? Сколько ещё удач
Сбудется после,... - а сердце заполнить нечем...
Это страшнее... Ты плачь, дорогая, плачь,..
Средство проверено - станет на время легче ..

:-D (lo) (lo) (Y) стих так понравился!!! где только можно уже его запостила..:-$ :-D

портретист. *
на полотно с портретами прохожих
небрежным росчерком бросаешь ты штрихи.
в потёртой куртке, под шафе похоже
движенья кисти точны и легки.
лицо на против щупаешь глазами
так цепко словно в душу заглянул
как исповедник перед небесами
суть личности, как нитку потянул
портрет готов. довольно улыбаясь,
прохожая продолжила свой путь,
пока в толпе других не затерялась,
к которым тоже можно в душу заглянуть.(Митрич)

я присел на краешек постели
я пришёл к тебе тихонько на рассвете
за окном в саду такие трели
в твою честь должно быть песни эти...
по щеке твоей губами нежно...
улыбнулась, дрогнули ресницы...
замер я, но сон твой безмятежен...
за окном лелеют его птицы...
свежих роз букет на подоконник
и тихонько скрипнув половицей...
вышел очарованный поклонник...
как красиво всё же пели птицы.. (Митрич)